J'ai envie de mourir. Voilà. Ou plutôt, de ne plus exister.
Je me rappelle très très bien de la première fois où j'ai eu envie de mourir, c'était il y a presque deux ans. Avant ça, je ne comprenais pas les gens qui avaient ce genre de pensées, je voulais savoir ce qui se passait ensuite, la vie était pour moi une passionnante série télé où j'aurais eu un rôle. Maintenant je m'en fiche.
Oui, je sais, la vie est un cadeau, surtout quand tu as la chance d'être en bonne santé, rejeter la vie est une insulte à tous les enfants qui n'ont pas eu le temps d'y goûter, aux adultes fauchés dans leur élan, à tous ceux qui ne demandaient qu'à voir leurs cent ans et qui ont été privés de continuer à fêter leurs anniversaires. Etc etc etc. Je sais tout ça, mais quand on y arrive plus, quand ouvrir les yeux le matin est une souffrance, on se fout de ce genre d'arguments. On veut juste que ça s'arrête, parce qu'on en a assez.
Et pourtant, quand j'ai des soucis de santé, j'ai quand même le coeur qui bat quand je fais des examens, je suis quand même soulagée quand on m'annonce que finalement, ce n'est pas grand chose (ça m'est arrivé plusieurs fois au cours de ces dernières années). Parce que, je m'en suis rendu compte récemment, si j'allais bien, je ne voudrais pas mourir. J'ai entendu Caroline Dublanche dire "Il ne faut pas tuer se tuer soi, il faut tuer sa douleur". Ben oui, c'est vraiment ça. Mais parfois on se trompe. Et faut pas que je me trompe.

La p'tite Bill, elle est malade.
Elle a besoin d'une promenade
Avec un qui serait son amoureux,
Une heure ou deux.
La P'tite Bill, y a le temps qui presse.
Elle a besoin d'une caresse,
Des doigts gentils, des doigts doux,
Dessus dessous.

Bill, ma Bill, t'es comme tout le monde :
Quand ça coule de tes yeux, ça tombe
Mais c'est pas des confettis,
Cette pluie.

Elle a trop lu de littérature,
La plume coeur, les égratignures,
Les p'tits revolvers en dentelles,
Les coups d'ombrelle.
Elle les a attendus, sans rire,
Les rubans bleus, les soupirs,
Que des trucs qui existent pas
Qu'au cinéma.

Bill, ma Bill, t'es comme tout le monde :
Quand ça coule de tes yeux, ça tombe
Mais c'est pas des confettis,
Cette pluie.

La p'tite Bill elle fait la gueule.
Elle dit qu'elle est tout le temps toute seule
Mais tout le monde vit séparé
Du monde entier.
Elle a beau faire du jardinage
Dans son vingt-quatrième étage,
Géraniums et bégonias,
Ça lui réussit pas.

Bill, ma Bill, t'es comme tout le monde :
Quand ça coule de tes yeux, ça tombe
Mais c'est pas des confettis,
Cette pluie.

C'est une vieille maladie poisseuse,
Un sacré manque d'amour qui creuse.
Dans nos villes dans nos campagnes,
Ça gagne.

Bill, ma Bill, t'es comme tout le monde :
Quand ça coule de tes yeux, ça tombe
Mais c'est pas des confettis,
Cette pluie.

- Alain Souchon -